Tuyo.



-No intentes controlarme, Victoria. No pretendas ser la dueña de mi vida. No me digas qué es lo que he de hacer. Nunca.

-Entonces, es verdad que los sheks no podéis amar.

-¿Eso es lo que crees? He renunciado a todo cuanto conozco. A todo el poder que me pertenecía por derecho. He dado la espalda a mi gente, a mi padre... incluso he renunciado a mi identidad... a mi nombre... por ti. Dime, ¿qué más he de hacer? Quizá cuando me veas caer a tus pies, muriendo por tu causa, seas capaz de comprender por fin hasta qué punto soy tuyo.

Se abre el telón...

Te plantas frente al espejo, el corazón en un puño, una sonrisa maquiavélica recorre tu desfigurado rostro. Aprietas el corazón. Se siente caliente, dulce, sincero. Aprietas un poco más. Grita. Grita con una voz chirriante que te atraviesa la columna, pero aún así no dejas de apretar. Más. Más. Más. La sonrisa se te ensancha hasta cubrir casi la totalidad de tu cara, no puedes dejar de mirar el espejo. Su nombre, su nombre escrito en sangre. Tu sangre. Esa sangre que te succionó lenta y pausadamente. No tenía prisa, sabía lo que hacía. Sentías su calor en tu corazón, en cada poro de tu piel, cada esquina, cada recoveco de tu cuerpo fue inundado por su esencia. Esa jodida esencia que te abrasaba la piel, que te hacía vibrar. Eras el puto dueño del mundo. Y seguía succionando, lenta y pausadamente. No querías abrir los ojos, no querías pensar, sentir, no querías ser. Solo querías que siguiera tocando tu alma, sus dedos, sus eternos dedos rozando cada centímetro de ti, inventándote invencible. Aprietas un poco más. Ahora eres tú quien grita. Un grito agónico, sucumbido. Expulsas todo el dolor que te invade, te impregna, te repugna sentir, pero quieres sentir. Quieres sentirlo, dolor es realidad. Dolor. Aprietas más. Se acabó. Estás muerto.